Del otro lado de la jaula

La peluquera se fuma un Malboro recostada a la ventana. 
-La jaula es relativa, le dice al tigre. 
A lo que él contesta: 
-Querida, acaban de dar el premio Nobel en Suecia.
La peluquera chupa el cigarro y le echa el humo en la cara al tigre. 
-No te me hagas el sabihondo y el informado! Ya vi que tienes ahí el periódico que le arrebataste a mi clienta.
El tigre mueve la pata delante de los ojos para espantarse el humo. Se acuesta sobre los periódicos y lee en voz alta la noticia del Nobel. No entiendo bien la voz ronca del tigre pero dice algo sobre las células que en el cerebro se encargan de ver qué lugar ocupa uno en el mundo.  
-Ya te lo dije, da lo mismo estar adentro que fuera. En cualquier lado se está jodido.
Charles entra cayéndose del peo. Tiene una barba de cuatro o cinco días y más peste que el tigre. 
Se saludan con un apretón de garra y Charles se deja caer en el sillón. 
La peluquera prepara en silencio una vasija con agua limpia. Ha terminado su cigarro. Charles se deja afeitar, aunque la cuchilla sobre su cara le pone de mal humor. 
-Ten cuidado, cojones. Tú sabes que tengo la piel sensible. 
El tigre ríe. 
La peluquera lo mira a través del espejo. 
-Charles, qué obstinada me tienes. 
El tigre vuelve a reír. 
-Y tú te callas que como me jodas un poco te abro la jaula para que te mueras de hambre allá afuera. 
El tigre sigue riendo, el tigre se ríe tanto que Charles y la peluquera se vuelven borrosos en sus ojos de tigre. 
Y allá en Suecia, en las paredes de ladrillos del City Hall de Estocolmo, los ganadores del Nobel miran la escena y aplauden. El tigre está finalmente afuera. No hay discursos. Lo hemos olvidado todo.  También la felicidad, también el pasado, también lo que sigue sin tener sentido. Y el tiempo es algo parecido a esto. Ese lapso entre el orgasmo y el orgasmo. 




Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La vida es sueño (awwgrfasdasgsgfs)

Imagen
Mi vida: El mundo ocurre allá fuera y yo no entiendo. No entiendo. Sueño con una canción de Serrat y suena el despertador. Manejo hasta la escuela, aburrida con el mismo tráfico y los mismos anormales en sus carros de lujo. No me dejan parquear en mi sitio habitual por culpa de un estúpido juego de voleibol, y me encabrona porque ya pagué el parqueo del año entero y cada dos semanas hay un problema distinto. Entrego un libro en la biblioteca e intento leer un artículo de Nanobiotecnología (vaya a saber Dios qué es eso). Te escribo por WhatsApp, diciéndote que se me cierran los ojos (como si por contártelo se me quitara). Sigo trabajando. Me comería algún chocolate (si lo tuviese). Te abrazaría hasta quedarme dormida. Una y otra vez dormida junto a ti. Una y otra vez mientras sueño canciones de Serrat.
Leer más

El afán de cada día

Imagen
Mucho se especula en estos momentos sobre el avión desaparecido de Malasya Airlines. Su posible paradero, y los misteriosos sucesos a su alrededor, intrigan a los gobiernos y ciudadanos de todo el mundo. ¿Dónde está? ¿Por qué ha ocurrido esto? ¿Qué va a pasar con esas personas? ¿Están todos vivos? ¿Quién está detrás de todo este asunto? Sin embargo, el tiempo no se apresura con nuestra ansiedad, y es justamente esa ansiedad sobre el futuro la que puede paralizar nuestra existencia. ¿Cómo vivir el día a día y pensar en el mañana sin que los problemas se conviertan en agentes de angustia y terror? ¿Cómo ser sensatos para entender que cada hora tiene su propio ritmo y que de nada vale apresurarlas con conjeturas de futuro? “No os preocupéis por el día de mañana, que cada día tiene su afán”, repetía mi padre parafraseando la Biblia, en momentos de estrés. Mi padre, sin embargo, no es un hombre religioso aunque tampoco ateo, pero ha tenido siempre la virtud de mantener la serenid...
Leer más

Mi siglo

Imagen
Nunca Villegas pagó su apuesta. Y era algo tan simple como una barra de maní molido. Pero yo dejé de ir tres semanas a la escuela y en ese tiempo todo se olvida. Todo se borra. También las promesas y las apuestas perdidas. Yo dije que leería una novela de 500 páginas en un día y él dijo que era imposible. En lo que él no se fijó era en el tamaño de las letras, y lo que yo no sabía era que al otro día en la mañana, cerrado el libro, febrícola el cuerpo, tendría que irme a casa para llenarme de pintas y vivir la varicela que no me contagió de chiquita.  No recuerdo sensación más desagradable que mirarme en el espejo. Ni picazón más intensa. Ni peor rabia. Pero ese momento se asoció para siempre, sin embargo, con el placer agónico de otro libro, esta vez más largo que el de mi apuesta, y con letras bien pequeñas. La travesía de Oskar y su tambor, las sayas de la abuela como capas de cebolla, un caballo muerto -eso queda.   Poco después, -o fue antes?- Gerandy me prestó Mi si...
Leer más