Cuba lluvia

Estamos acostumbrados al invierno sin frío. A la cola perpetua. Al monedero vacío. Y en esa costumbre se nos ha ido un poco de esperanza. Un poco de fe. Un poco de vida. Es viernes. Trabajamos. Hemos llegado bajo la llovizna, y a media mañana el aguacero increíble, casi diluviano, nos sorprende. Densa, fría, hermosa, el agua cae interminablemente, y cuando las tupidas alcantarillas ya no soportan más, corre, sube, sube, hasta que es un río, un charco cada vez más profundo que comienza a entrar en las casas. Mover los muebles de lugar. Poner a salvo los objetos más valiosos. Los autos se detienen, las guaguas cambian de recorrido. La ciudad se paraliza. La gente camina bajo la lluvia, algunos ni siquiera corren, ya empapados. En casa, la humedad se filtra por las viejas ventanas, por los intersticios de estas paredes casi centenarias. La madera se hincha y casi no se puede abrir la puerta. El fin de semana nos tiene atrapados en casa. Aislados del mundo, como casi siempre. En...