Nuevos consejos de Bukowski tras mi último post


-Pero hija, ¡qué manía la tuya de querer enganchar la palabra amor en todas las cosas! Es como una costra, tan babosa que yo pudiera estar cagando sobre ella todo el día. Me miras con esa cara y me muestras este poema de mierda que ya publicaste en tu blogcito... y tengo que decírtelo, así no vas a ninguna parte. Si de verdad quieres llegar al próximo domingo sin pensar en emborracharte conmigo como única solución a tus líos, tienes que aprender a ser una perra. Tienes que morderlos. Tienes que secarles los ojos y los bolsillos. Tienes que dejar de mirar los amaneceres y atardeceres y de intentar poetizar cada salto de pescado. Tienes que parar. Mírame. Para. Ya nadie quiere que le recuerden lo miserables que somos. Por qué carajos te empeñas entonces en destapar todos esos muertos y sus poemas de sangre de pato?
-Bukowski, le dije, tu mejor cuento es el de los muñequitos que se la pasaban singando y que finalmente se asesinan.
-No querida, tengo muchos mejores cuentos, sobre todo porque ninguna de mis mujeres tienen esas cursilerías que tú te empeñas en describir. Y no me cambies el tema, si no quieres escucharme mejor te hubieras ido a Starbucks a hacerte la filósofa de los papeles arrugados. Ustedes pelean, se emborrachan, tienen ganas, y al final del día se duermen de lado y roncan y le agarran a uno el pantalón para que no nos escapemos con la chica de la limpieza. Para que ahora vengas a hablar de palabras y de toda esa basura. Te juro, tengo náuseas. 
-Charles, yo podría enamorarme de ti...
-Pero hija, serás ridícula? 
En este momento Bukowski hace una pausa, se ríe, mira afuera y enciende un cigarro. 
-Mira, vamos, quiero enseñarte la última sex shop que abrieron en Downtown. No pongas esa cara. Te viene haciendo falta un cambio de perspectiva.
Me agarra una mano, me pone el cigarro entre los dedos, me quita la hebilla de la cabeza, y me obliga a despeinarme. El humo de su cigarro me llena el pelo de pinticas blancas. 


Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La vida es sueño (awwgrfasdasgsgfs)

Imagen
Mi vida: El mundo ocurre allá fuera y yo no entiendo. No entiendo. Sueño con una canción de Serrat y suena el despertador. Manejo hasta la escuela, aburrida con el mismo tráfico y los mismos anormales en sus carros de lujo. No me dejan parquear en mi sitio habitual por culpa de un estúpido juego de voleibol, y me encabrona porque ya pagué el parqueo del año entero y cada dos semanas hay un problema distinto. Entrego un libro en la biblioteca e intento leer un artículo de Nanobiotecnología (vaya a saber Dios qué es eso). Te escribo por WhatsApp, diciéndote que se me cierran los ojos (como si por contártelo se me quitara). Sigo trabajando. Me comería algún chocolate (si lo tuviese). Te abrazaría hasta quedarme dormida. Una y otra vez dormida junto a ti. Una y otra vez mientras sueño canciones de Serrat.
Leer más

El afán de cada día

Imagen
Mucho se especula en estos momentos sobre el avión desaparecido de Malasya Airlines. Su posible paradero, y los misteriosos sucesos a su alrededor, intrigan a los gobiernos y ciudadanos de todo el mundo. ¿Dónde está? ¿Por qué ha ocurrido esto? ¿Qué va a pasar con esas personas? ¿Están todos vivos? ¿Quién está detrás de todo este asunto? Sin embargo, el tiempo no se apresura con nuestra ansiedad, y es justamente esa ansiedad sobre el futuro la que puede paralizar nuestra existencia. ¿Cómo vivir el día a día y pensar en el mañana sin que los problemas se conviertan en agentes de angustia y terror? ¿Cómo ser sensatos para entender que cada hora tiene su propio ritmo y que de nada vale apresurarlas con conjeturas de futuro? “No os preocupéis por el día de mañana, que cada día tiene su afán”, repetía mi padre parafraseando la Biblia, en momentos de estrés. Mi padre, sin embargo, no es un hombre religioso aunque tampoco ateo, pero ha tenido siempre la virtud de mantener la serenid...
Leer más

Mi siglo

Imagen
Nunca Villegas pagó su apuesta. Y era algo tan simple como una barra de maní molido. Pero yo dejé de ir tres semanas a la escuela y en ese tiempo todo se olvida. Todo se borra. También las promesas y las apuestas perdidas. Yo dije que leería una novela de 500 páginas en un día y él dijo que era imposible. En lo que él no se fijó era en el tamaño de las letras, y lo que yo no sabía era que al otro día en la mañana, cerrado el libro, febrícola el cuerpo, tendría que irme a casa para llenarme de pintas y vivir la varicela que no me contagió de chiquita.  No recuerdo sensación más desagradable que mirarme en el espejo. Ni picazón más intensa. Ni peor rabia. Pero ese momento se asoció para siempre, sin embargo, con el placer agónico de otro libro, esta vez más largo que el de mi apuesta, y con letras bien pequeñas. La travesía de Oskar y su tambor, las sayas de la abuela como capas de cebolla, un caballo muerto -eso queda.   Poco después, -o fue antes?- Gerandy me prestó Mi si...
Leer más